第二章
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整个客厅，针落可闻。
小雅的脸，由白转红，再由红转青。
她像是被踩了尾巴的猫，猛地跳起来，恼羞成怒地尖叫：
“你……你从哪儿学的几句破英语！”
儿子陈立终于反应过来，但他不是震惊，而是愤怒。
他猛地一拍沙发扶手，指着我。
“妈！你怎么还跟孩子计较！她小孩子不懂事，说句英语怎么了？你还来劲了？”
儿媳林莉也冲了过来，一把扯住我的胳膊，力气大得像要捏碎我的骨头。
“你什么意思？显摆你懂？雅雅马上要考试了，你存心给她添堵是不是？快给雅雅道歉！”
道歉？
我看着他们三个。
儿子义正辞严的指责。
儿媳凶神恶煞的拉扯。
孙女满眼怨毒的瞪视。
他们像三头围攻我的狼。
我心里那点为这个家劳一生的温情，那点血脉相连的暖意，在这一刻，彻底熄灭了。
我慢慢地，一一地，掰开儿媳的手指。
然后，我当着他们的面，把那三千块钱，一张一张，整整齐齐地叠好，重新放回我的布包里。
没有愤怒，没有委屈，只有一片死寂的平静。
我抬眼，看着他们，轻轻开口：
“你们说得对。”
“我不配心。”
说完，我转过身，一步一步，走回自己的房间。
身后是他们错愕之后，更加气急败坏的叫嚷。
“妈！你这是什么态度！”
“反了你了还！开门！”
我没理会，直接落锁。
房间里，我没有开灯。
只有窗帘缝隙里漏进来的路灯光，在斑驳的老墙上投下一小片昏黄。
我走到床尾，那里有一个积了灰的檀木箱子，很多年没有打开过了。
我拂去上面的灰尘，黄铜锁扣上雕刻的兰花，依旧清雅。
我拿出藏在衣柜深处的钥匙，进去，轻轻一转。
箱子打开了。
没有樟脑丸的刺鼻气味，只有岁月沉淀下来的，老木和旧纸张混合的清香。
里面没有金银细软。
只有一沓又一沓码放得整整齐齐的琴谱。
《肖邦练习曲》、《贝多芬奏鸣曲》、《李斯特超级练习曲》。
纸页泛黄，边缘卷曲，上面写满了密密麻麻的，用德语、法语和意大利语标注的笔记。
在所有琴谱的最上面，静静地躺着一张黑白照片。
照片上的女孩二十岁，穿着白色的演出长裙，站在华沙的舞台中央，笑容明亮得像太阳。
她的身后，是“肖邦国际钢琴比赛”的巨大横幅。
照片的右下角，有一行苍劲的签名——傅聪。
我伸出布满皱纹的手，轻轻抚摸着照片上那个年轻的自己。
那是我。
林悠。