“吃吧，别饿死了。”晓梅端着一碗稀得能照见人影的糊糊走进来，重重放在床边破柜上，语气冰冷，转身就要走。
她瘦小的背影挺得笔直，却带着一种不符合年龄的疲惫。
我这才注意到，外间灶台有刚熄灭的余烬，屋里弥漫着淡淡的烟味。
这碗糊糊，是这孩子煮的。
肚子在这时不合时宜地叫起来，空荡荡地回响。
随即，更轻微但清晰的“咕噜”声，从晓梅和门边晓松的肚子里传来。
他们也没吃，或者，本没得吃。
最后一点粮食，大概都煮进这碗糊糊里了。
我撑着床沿，忍着晕眩和腿上的隐痛，挪下床。
腿上的疼痛清楚传来，我在心里暗骂苏宁那个蠢货，为了跟男主林卫国离婚，砸断腿来威胁。
她倒好，砸了就一走了之了，让我来替她受这份罪。
晓松看到我起身，像受惊的小兔子，立刻躲到姐姐身后，只露出半只眼睛。
我瘸着走向冰冷的灶台。
书中，粮食缸在角落，我掀开盖子，缸底只剩一层刮不起来的碎末。
橱柜里，两个鸡蛋孤零零地躺在空荡荡的瓦罐里。
我沉默地生火，用最后一点玉米面掺着不知名的野菜，煮了一锅糊糊，又把那两个鸡蛋打进去。
黄白相间的蛋花在灰绿色的糊糊里翻滚，成了这屋子里唯一鲜亮的颜色。
我把糊糊分盛到三个豁了口的碗里，用筷子仔细将大部分蛋花拨到两个孩子碗中。
晓梅盯着自己碗里那点难得的“精华”，嘴唇抿得死紧。
忽然，她伸出筷子，飞快地将蛋花一块块夹回我碗里，动作带着一股倔强的狠劲。
“你自己吃吧。”她硬邦邦地说，眼睛盯着桌面，“谁知道你有没有在鸡蛋里面下毒。”
晓松看看姐姐，又看看我，学着姐姐的样子，也把自己碗里的蛋花夹给我，小手抖得厉害，声音带着哭腔，“妈，鸡蛋给你吃……你别跟爸爸离婚行吗？我们听话，不想当孤儿。”
“孤儿”两个字，像针一样扎进我耳朵。
我愣住了，看着碗里越堆越多的蛋花，金黄色的，在这昏暗的光线下，却沉重得让我端不住碗。
我想起自己遥远的童年，父母离婚前夜那砸碎东西的巨响、歇斯底里的争吵，还有我躲在被窝里捂着耳朵，那种天塌地陷，即将被全世界抛弃的恐慌。
那种冰冷彻骨的孤独和无助，穿越了时间和空间，在此刻与眼前这两个孩子卑微的祈求重重叠合。
将心比心，一阵尖锐的酸楚猛地冲垮了心里那点自怜自爱的抗拒和陌生感。
我来到这里，是场荒谬的意外，我无能为力。
可这两个活生生的孩子，他们又做错了什么？
他们没得选，只能承受母亲带来的屈辱、虐待和可能再次被抛弃的命运。
既然用了苏宁的身体，呼吸着这里的空气，有些债，就躲不掉。
至少……我无法眼睁睁看着他们在我面前饿死、伤心死。
这无关高尚，只是一种最原始的、无法背过身去的本能。
我把鸡蛋重新夹回他们碗里，尽量让嘶哑的声音听起来平稳一些，“吃吧，妈妈不吃。妈妈……不会跟爸爸离婚。”
这句话说出口，我自己都怔了一下。
但随即，一种奇异的平静弥漫开来，像尘埃落定。
谎言说多了也会成真，承诺许下了，就得去扛。
原本我是打算离开的，可是看到他们这样，我想留在这里替苏宁做一点母亲该做的事。
晓梅猛得抬头看我，眼里那光亮闪了一下，又迅速被更复杂的审视和疑虑覆盖。
晓松则咧嘴想笑，大颗的眼泪却抢先滚落下来。
“也不会再打你们了。”我补充道，更像是对自己立下的规矩。
门轴极轻地响了一声，随后有脚步声离开。
我转头，只看到关着的木门，还有1974年黄昏的光线模糊地透进来。
两个孩子小口吃着糊糊，偶尔偷看我一眼，那点细微的依赖，像黑暗中颤巍巍的火苗。
新的人生，或者说，替苏宁赎罪和挣扎的人生，在这弥漫着痛苦、绝望和一丝微弱暖意的1974年春夜，仓促开始了。